Cada día que pasa atravieza la historia entera, nuestra historia...Alfa. Al Alba Nace. Un haz, la línea sobre un punto. La pupila se quiebra. Abre el ojo un Mundo a la forma. Las garras desgarran, rompen, desgastan, queman. Él quiere absorverlo Todo.
Beta. La tierra seca quema y quiebra el Tiempo en ecos. Líneas sobre planos. Un punto no fijo. La forma abre al ojo un mundo, no plano...el pensamiento, ¿forma?.
Gamma. Cierro un "Extranjero". De veras lo compadezco, sr. Abro ahora mi capítulo. Yo en el patíbulo y ud. queriendo entrar. ¿Es mi pensamiento una forma que desborda al ojo, al plano, a ud., a mi? Arde la tarde. Y ud. vuelve a su biblioteca.
Delta. Vuelta. Retorno. Huida. ¿Tras la línea hay plano? ¿Tras lo claro, oscuro? ¿Puntos sobre plano, claro sobre oscuro?
Epsilon. Crepúsculo. Claroscuro. ¿Mañana habrá alba, mi Dios? Yo te rezo.
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